Amador García-Carrasco

7 de marzo Santo Tomás de Aquino, doctor de la Iglesia, y más…

-LA PALOMA DEL RÍO JORDÁN-

 

El Espíritu Santo como paloma blanca

 

 

 

Caminaba el buen aquinatense, orondo y coloradote, como una manzana Redlove, pensando en sus cosas, a saber, el Pange lingua, la Suma Theologica, el Tantum ergo… cuando se le ocurrió.

-¡Dios habla a través de la recta razón!

Un fámulo acarreador de incunables, que iba a su zaga, por encargo del prior, llevando los recados de lectura y escritura –la inspiración llega en cualquier momento, si estás preparado- dio un respingo.

-¡Maestro! ¿Acaso debo haber escuchado algo importante que venga de…

Señaló una nube color panza de burro allí arriba. Si se demoraba el paseo, iba a pillarles la tormenta.

Tomás se echó a reír. Una costumbre que le molestaba, porque sabido es que la alegría engorda y esas expansiones añadían unos gramos a su nutrida anatomía. Contestó en silencio, o sea, que no dijo nada, pero eso ya era habitual –por algo le llamaban el Mudo- y nadie lo consideraba ni siquiera descortés. Bastaban sus gestos, y, desde luego, lo que seguidamente escribiría, con esa facilidad de expresión que torturaba a los jesuitas.

No, no era esa clase de voces. Miró el río, como, supuso, debió hacerlo  el gran Heráclito, y en el agua, que nunca era la misma, hundió sus manos rollizas. Imaginó al niño-ángel junto al mar, cuando Agustín de Hipona quiso meter el infinito en una hoya de la arena con un cubo de juguete… Símbolos. Eso era todo. En el centro del cauce, las aguas comenzaban a agitarse. La gran nube se abrió ligeramente, y un haz de luces plateadas, los habituales rayos del sol que se escapan justo antes o después de la lluvia, cayó sobre el agua.

Tomás miró atentamente hacia lo alto. Acudían a su memoria los versículos de los sinópticos, Mateo, Marcos, Lucas… ¿De dónde habrían sacado los glosadores esa imagen de la paloma? El caso, es que así era el literal del texto canónico: “Descendió sobre Jesús el Espíritu Santo en forma de paloma… y del cielo abierto una gran voz anunció: “Este es mi Hijo muy amado…”

El Paráclito, el emisor de la fuerza, que desde ese momento iba a aportarla al Hijo del hombre y más tarde a sus discípulos, a María, su madre, en Pentecostés.

Como si la naturaleza leyera su pensamiento, una ráfaga de aire alborotó los hábitos del dominico. El fámulo resguardaba como podía los materiales y pertrechos que cargaba, y a punto estuvo, como la burra de Balaam, de protestar a su amo, pero en realidad no era el maestro quien le castigaba, sino la impaciencia. Era martes, y el refitolero preparaba ese día su plato favorito. A esa hora, la gazuza le cosquilleaba los entresijos, y miró suplicante a Tomás. Éste le devolvió la mirada, y, cosa insólita, empezó a hablar. No como predicador y príncipe de la oratoria, sino como un compañero que explica la lección a su condiscípulo.

-El Espíritu, en el bautismo del Señor, hizo gala de una representación de lujo, malandrín. –El término, dicho por el sabio, sonaba hasta cariñoso-. Fíjate: El agua, que se convierte en el signo sacramental del nuevo nacimiento. La gran nube y la luz, sus símbolos más destacados. Así descendió sobre la Virgen María para “cubrirla con su sombra”. Y lo mismo fue en el Monte Tabor, en la Transfiguración, y el día de la Ascensión. ¿Recuerdas el Libro? Aparece como una sombra y una nube… Y la paloma: En el Bautismo de Jesús, el Espíritu Santo aparece en forma de paloma y se posa sobre Él.

-¡Y entonces la paloma lanza una voz impetuosa, que dice: Éste es mi hijo amado, seguid sus instrucciones!

Tomás, boquiabierto, detuvo la perorata del aprendiz con un gesto de las manos, y al hacerlo recordó que también esa era una manifestación del Espíritu: la imposición de manos los Apóstoles y luego de los Obispos. Al fin, le reprendió.

-¡Pero, hombre! ¿Te imaginas al ave dando voces sobre el río, en medio de una multitud? ¡Saldrían todos corriendo despavoridos! La voz venía de arriba –en esto resonó el primer trueno, otro símbolo- y no del pico de la paloma… En fin… ¡Quien habla es el Padre, por eso le llama Hijo!

-O sea, están los tres juntos.

-No seas irreverente, Calixto. Tienes nombre del Papa que primero señaló el Camino de Santiago, y su Codex es guía de peregrinos; pero andas muy desencaminado a veces… Aunque en este caso aciertes, como el burro de la fábula griega, el que hace sonar la flauta por casualidad.

-¡Que no es casualidad, maestro! ¡Que lo he comprendido! ¡El Padre, el Espíritu Santo y el Hijo! ¡La Santísima Trinidad!

-Misterio inefable, amigo mío. –Tomás entrecerró los . Calixto rezó para que fuera lo segundo. La teología, e incluso la filosofía, con esas respuestas incomprensibles a problemas insolubles, no eran para él. Otras cosas le hacían feliz, y no envidiaba el talento del gran hombre a quien servía.

-¡Y ahora, vámonos, que pronto tocará el Ángelus, y además vamos a empaparnos! ¡Otra señal del Bautismo de Cristo!

Calixto recogió pletórico sus vituallas. Había comprendido bien el lenguaje simbólico de Tomás de Aquino. ¡Iban a comer! Hicieron muy rápido el viajecillo de regreso. El portero abrió las escotillas por las que a duras penas, arañando las paredes, se introdujo la humanidad del aquinatense. Se resistía a que le abriesen la puerta grande, presumiendo de que él cabía por cualquier entrada, y como figura egregia de la Orden, todos respetaban su excentricidad. Tomás era humilde y callado, pero muy cabezota también.

Cuando llegaron al refectorio ocuparon su lugar en la mesa. Y comenzó el ritual del condumio. El cocinero abrió la gran perola, y sirvió dos cazos del guiso en un cuenco rústico, de barro cocido, muy limpio. Lo llevó, junto con una cuchara de madera, hasta el sitio de Tomás. Éste bajó la cabeza, oró unos instantes, y olfateó sobre el plato.

-¡Patatas con costillas! ¡Bendito sea Dios!

Luego tomo un bocado de caldo con carne, masticó despacio, tragó delicadamente. A continuación repitió, miró sonriente al prior, y golpeó el brazo del refitolero. Era la señal. Fueron sirviendo a todos la comida, y un aroma al plato preferido de Calixto se extendió por el refectorio, como el más exquisito perfume.

Tomás susurró al oído del cocinero.

 

-Que santa Marta, hermana de Lázaro el resucitado y de María, la primera que vio al Señor cuando salió del sepulcro, tu patrona, siga favoreciéndote con sus dones.

El lector, desde su pequeño púlpito, leía el capítulo tercero del Evangelio de San Lucas. Cuando el texto llegó al Bautizo del Jesús, Calixto recordó su imagen de la paloma dando grandes voces sobre el Jordán  Estaba seguro de haberlo leído así. Tal vez en los escolios de algún copista. Echó un vistazo a su maestro, que tenía los ojos cerrados, degustando su segundo plato de guisillo. ‘La actividad intelectual desgasta mucho’, pensó.

Tomás, en aquel momento, dudaba si aportar un corolario al argumento ontológico de Anselmo, sobre la existencia de Dios, o diferenciarlo con otro lógico, al estilo del viejo Aristóteles, su amigo.

Fuera, arreciaba la tormenta. Los cristales de la grande y austera sala iban empañándose poco a poco.

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A RUBÉN DARÍO 150 ANIVERSARIO

Nicaragua celebrará a lo grande el 150 aniversario del poeta Rubén Darío

Está muy joven, a pesar de cumplir mañana, 18 de enero de 2017, 150 añitos. Se murió el año pasado, pero como si nada, ahora que está en el cine eso de Operación Lázaro, y es que por copiar hasta dirán que Jesús de Nazareth hizo de Alex de la Iglesia entre Marta Sánchez y María Magdalena. Resucitar es de mal gusto, mejor es no morirse, y Santas Pascuas. Como no pudo evitarlo, eso de morirse a pesar del crucifijo y de JRJ el de Platero,  yo le fabriqué en homenaje póstumo un teatro, de palabras, que iba a quemar como los chinos para que le llegaran al otro mundo, pero entre los vientos de Siberia que se lleva el humo y husmear en las cuentas a ver cómo andan los acreedores, me he despistado y aquí lo tengo, en la víspera del aniversario, mirándonos fijamente, unos años antes de ponerse orondo como un verso redondito y completo de los suyos. Parece que me pide explicaciones: ‘¡Eh, chico, qué hay de lo mío’! De modo que os ofrezco ahora una par de páginas, que son la oración laica de este miércoles, rezada por Valle y por Bradomín, que acaban de conocerse y ya son los tres amigos. Y es que las luces de la bohemia daban hasta para alumbrar diplomáticos con uniforme prestado para lo de las credenciales, no a medida como el de Trillo, el chapuzas. Si queréis más, decidle a Mayorga que me busque editor.

 

Inician festejos del 150 aniversario del nacimiento de Rubén Darío

A CONTINUACIÓN RETAZOS COMO ROPA TENDIDA EN LOS BALCONES DEL MADRID DE 1900 DE MI OBRA DE TEATRO ‘RUBÉN DARÍO Y VALLE INCLÁN’ O COMO SE LLAME.

 

(La escena se abre en un paisaje urbano de Madrid, años primeros del siglo XX. Personajes de buen vestir, bastón y sombrero. Elegancia sencilla. Fondo de edificios y humo de chimeneas. Música de pasodobles y algún guardia haciendo ronda. Un balcón se abre. Riegan geranios. Muy al fondo, lápidas y cruces de Camposanto. A veces ruido de mar).

 

(Entra el barbado, Valle Inclán. (V). Se detiene el otro paseante, noble cabeza romana). Es Rubén Darío. (R).

 

R.- Bien le veo, don Ramón. Y bidiestro, aún. Vocablo que le ofrezco para sus libaciones.

 

Mueve el gran barbado sus brazos, empuñando pluma y bastón.

 

  1. -Aún, en efecto. Todavía el cruel Bueno no me ha incrustado el gemelo en los entresijos de la muñeca.

R.- ¡Qué golpe, Don Ramón! Huesos rotos, con nombres de geometría. ¡Académicos!

V.- ¡Favor que me hacéis, poeta! Por cierto, ahí viene Max Estrella.

R.- La estrella, Maestro, la estrella. Un firmamento entero para ese primer poeta del Parnaso español, el mejor del mundo.

V.- Florido hasta en el otoño de la vida. ¿No es así, Rubén?

 

(Rubén Darío se emboza en su capa española). (Habla mientras entra Max Estrella, desarrapado y alucinado, escribiendo sobre un casco de botella. En esta obra no es siempre ciego, como no lo fue Alejandro Sawa excepto para la vida, que vio siempre muy oscura).

 

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R.- Mi otoño, Valle, está al caer. Me vuelca la nave, sobre un mar eterno.

V.- A propósito de mar, querido Rubén. ¿Conoce usted la obra de Samuel Taylor Coleridge?                   

R.- ¡Que si la conozco! Admirable. Hay en esa balada del viejo marinero crueldad y naufragio. Lo verán Milton y Melville. ¡Admirable!

 

(Max Estrella reverencia a su homólogo y le ofrece la absenta roja del Duero, un vinillo de pitarra). (M)

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M.- ¡Siempre su dicho, para el encomio de los mejores!

 

(Aparece Don Latino, (L) con sombrero ajado y abrigo o guardapolvo raído. Palmea a M suavemente, como descubriendo dónde está su compañero, o perro fiel que halla a su amo).

Luces de bohemia

(El sosias de Max, Don Latino, interviene).

 

L.- Y lo es. Tanto que, un día, alguien dirá: ¡Cuánto le debe el mar a este cruel matador de albatros salvadores!

V.- ¿Viene por allí con su último libro bajo el brazo, como un retoño? No, es una sombra.

R.- Árbol fecundo… Dejad que anote… Ínclitas razas ubérrimas. Sangre de España fecunda.

 

(Pide Max a Rubén):

 

M.- Pasadme el poema. ¿O me diréis aquello de ‘labrar el verso incorruptible que perdure en la noche…?

 

R.- Antes debo pulirlo. Lo haré en la cubierta del próximo navío, cuando me lleve a mi sitio.

M.- Por cierto. Hoy es 20 de mayo… Un mes, casi, desde aquel paseo, ¿lo recuerda?

R.- Y quién no. Por el callejón del gato, por las callejas de Madrid, esa ciudad que construye un canalón hacia la costa. ¿Lo sabéis?

V.- Algo he oído. Y dicen que es el mejor puerto de España. Por el pescado.

R.- Y por la Lola, Ramón. ¿Qué opina usted, don Max?

M.- Que lo veo jodido, Rubén.

R.- Admirable. Siempre preciso e irónico. No hay ceguera que anule la inteligencia y la creatividad.

 

 

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CR.- Rubén es el puente que se tiende entre Europa y América. Sólo por eso…

V.- (Interrumpe) ¿Sólo?… Por mi mano mala antes de que ese torpe espadachín de bastones me incrustara el gemelillo… Por el pasó a nuestra lírica nacional la moderna sensibilidad europea.

R.- Vine a mi España en 1892, y la encontré náufraga en un mar de tópicos. Yo los había sorbido, como un refrigerio. Retórico clarín de la mágica oratoria castellana.

M.- ¡Ja! Si le quitas la magia se queda la política. Que cambia poco. Hoy los caciques son los Partidos.

R.- Caduco. El tiempo. Demasiado fugaz. Desmerece de su hermano el espacio, rehúye la servidumbre de la dimensión.

V.- Mira, ni don Marcelino Menéndez Pelayo, que todo lo sabía, ni la gran Pardo Bazán, tal vez por ser condesa, ni el escondido ratón de biblioteca Teodoro Llorente, por citar antólogos de la época, dieron a Paul Verlaine la gracia de que sus versos fueran lo que Darío advirtió.

M.- La quintaesencia de la poesía. Un alquimista.

R.- Valera me lo advirtió, aun elogiándome: ‘Que no se te vaya la cabeza por ese extravagante Verlaine’.

V.- Ahora que lo dices, Valera citaba tu claro entendimiento e ingenio…

R.- Sí.

V.- Y ahí empezó la creación de la nueva estética. Ahí y en el suelo sagrado de París, donde conociste a los escritores que amabas, hartos muchos de absenta.

M.- Como Verlaine.

L.- Dijiste que ‘estaba el fauno rodeado de equívocos acólitos’. Ebrio de ajenjo. (Bebe).

R.- Sirvió. Mi pacto no precisaba sobriedad. Volví a América, a través de mis mares. Y allí rompí la tradición métrica.

M.- La revolución en las formas. Luego la de fondo, la buena. Vertiendo en los nuevos moldes tu aristocracia verbal.

R.- Homero y sus adjetivos, los propios de cada palabra. Y la música de las rimas nuevas.

V.- Y el ritmo, Rubén. Y el ritmo. Fresco y bullicioso como una melodía joven.

R.- Prosas profanas. Cada palabra, un alma. Y la música que exigía Paul. Fue el mismo año de su muerte, mi libro nació con su marcha, en 1896.

V.- La plástica del parnaso es música en los simbolistas. La revolución. Verso musical, delicados matices más que colores fuertes y definidos. Libertad de estructura, rima independiente… Un manual de preceptiva.

R.- Fue en Buenos Aires… Elogié a todos los genios, Cervantes, Lope, Garcilaso, Teresa, Góngora, Quevedo… y a esos universales, Shakespeeare, Hugo, Dante…

M.- Y dijiste: ¡Y en mi interior, Verlaine!

R.- Así fue.

V.- Y dime. ¿Amas, de verdad, al Dante? No me contestes… Dejémoslo estar…

M.- Entre ‘Azul’ y ‘Prosas profanas’ se ha verificado toda la revolución lírica y métrica del modernismo hispano.

L.- El joven renacimiento que viene de las Indias occidentales….

V.- Solemne.

M.- Perseguido.

R.- Hasta el Evangelio tiene detractores.

V.- Y algunos de entre quienes antes se obligan a divulgarlo. Mi España es dura, pero la amo.

 

(Arden unos faroles. Al fondo, espejos cóncavos. Entorno Valleinclanesco, de Luces de Bohemia).

 

 

(Entra en escena el marqués de Bradomín. (B). No es feo, y no se sabe si católico y sentimental. Salen todos menos R. y V.).

 

R.- Señor Marqués de Bradomín.

B.- De acuerdo, con todo. Quiero ser eterno por mis pecados.

V.- Falta Ortega, con su colectividad atormentada.

R.- No lo toco. Ni a Neruda, ni a Lorca. Ellos, a lo suyo. Para hablar de mí se promocionan.

V-¿Te influyen?

R.- Sólo si los leo… Mejor, si los oigo. Y ellos entre sí. ¡No sigas, Neruda Pablo amigo, te hablo con la voz del Quijote a su escudero! No sigas, que me influyes…

B.- ¿Por qué el canto al mar?

R.- Soledad, libertad, misterio… Una película de Hitchcock. Falta el suspense y la trampa de la vida.

V.- ¿Y Cervantes?

R.- Un buen amigo. Endulza mis instantes ásperos y reposa mi cabeza.

V.- ¿Sabes que a estas alturas su héroe es universal, se transmuta hasta en los Mangas del oriente?

R.- Lo quiso matar Unamuno, yo lo salvé.

B.- No comprendiste, Rubén. Como en Freud, matar al padre es liberar al niño.

R.- Soy pacifista familiar y beligerante con quienes destruyen lo hispano. A Roosevelt se lo advertí. Y don Quijote no puede morir porque trae la sal de la gloria, el oro de las ideas, el alma del mundo.

V.- Don Antonio Machado dice que has muerto en tu tierra de oro. Le influyes.

B.- Y a Manuel Ahora les separan. Mezquinos.

V.- Pongamos español, en un severo mármol su nombre, flauta y lira.

B.- ¡El gran Pan de la fiesta ha muerto! Soñando.

 

(Valle pasea bajo un arco de rosas, con su bastón al frente, separando las hojas. Le mira Darío, ojos grandes y oscuros, pupilas que taladran invisibles muros).

 

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V.- Llegas a tu casa de España con 25 años. Cinco lustros tienes de vida y ya lustras en el estro.

R.- Admirable, barbas de chivo. Yo siempre fui por alma y por cabeza español de conciencia.

V.- Cada palabra tiene un alma

R.- Y sus fiestas.

V.- Ínclitas razas, fecunda Hispania.

R.- ¿Qué dirá el imperio anglosajón?

V.- ¡Nunca fue ni será mayor que el nuestro! (Pausa).

 

 

Paseo por Madrid, en el itinerario de Max reducido).

 

R.- Mirad el trampantojo, allí en Puerta Cerrada.

V.- Fui sobre agua edificada…

R.- Piedra sobre agua y fuego, como mi natal Nicaragua. Secreto de llamas.

V.- Abajo, la tierra y el mar.

 

(Hacen pausa mientras miran y arriba abajo caminan).

 

V.- ¿Y el cielo?

R.- Navegando, es mi consuelo.

V.- Cantos de vida y esperanza.

R.- 1905. Madrid me editó.

V.-¡Suerte tuviste! Los editores gruñen y racanean.

R.- Pero eso no va con Manuel Maestro. Mira su libro: mi antología del mar.

V.- Juan Ramón dice que modelas el verso con plástica de ola.

R.- Poeta marino soy. Me hundo, me baño, me salpico…

V.- D’Annuntio lo dijo: navigare necesse, vivere non.

R.- La facultad del alma es la sintaxis, la unión de ambas, vivir y navegar.

V.- Dios y el hombre juntos, ahora que ambos han muerto.

R.- No seas gafe, o sotanillo. O manzanoide. Hundirías un galeón en la botadura.

V.- Como Yáñez. Cruza los dedos.

R.- Me hundo yo también en la tristeza del ser.

V.- Tus ojos ven en lo oscuro, dice Aleixandre el Nobel.

R.- Vieron, amigo. Vieron.

V.- La débil barca de la existencia boga por los mares de la vida.

R.- Sensación divina de la infancia. Doy al viento mi cantar. Que algún verso les acoja.

V.- Azaña amaba también el mar apasionadamente.

R.- Quiso ser el capitán Nemo.

V.- Un manto de melancolía cae sobre la literatura. Haznos más alegra la vida, Rubén.

R.- ¡Es el libro de papel! Hoy está de moda el electrónico y conmigo tocáis y sentís las palabras. Tienen olor, peso, textura.

 

(Exhibe un libro de Melville,v.g.).Imagen relacionada

 

 

V.- Ahora vamos a verlo y tocarlo con las palabras que ha seleccionado el cronista.

R.- ¡Entusiasmo hasta en la crítica! ¡Oda a Roosevelt el depredador de España!

V.- Muchos, algunos poetas de hoy, de ahora, para serlo tiene que decir: ‘la vida es una mierda. Y nosotros con ella’. Entre whisky y premio lo dicen. Snobs o sea sine nobilitate.

R.- Discúlpales. Lúcidos cabreados, quizás.

V.- Dice Keats: ‘La belleza es la verdad’. ¿Y si la verdad es fea?

R.-  Mézclala con la emoción y la locura. El punto de locura de Ovidio.

V.-Es el arte.

R.- ¿Arte? Raro concepto. Modas. El nihilismo, niega lo real. El surrealismo difama la claridad. La música dodecafónica desprecia la armonía.

V.- ¡Deja! Acabarás diciendo que la filosofía censura la verdad.

R.- Le da la espalda. Por si consigue censurar la verdad.

V.- Le da la espalda. Por si consigue engañarla. O burlarla.

R.- ¿Y el existencialismo? ¿Y la revolución?

V.- ¿Sartre? ¿Marx? Nunca les importó el ser o no ser, esa pirueta de Hamlet.

 

(Sentados en una banqueta escuchan una opereta. Entretanto llegan otros moviéndose como potros).

 

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R.-El éxito, los descubrimientos, el triunfo, la muerte. Todos son sucesiones de efectos imprevistos.

 

(Medita largamente).

 

V.-Qué piensas?

R.-Que tal vez todo me sucedió como si una pieza del juego cayese sobre otra, y sobre otro, y otra…

V.-Efectos no deseados pero inevitables. ¿No es eso el Destino?

-Tú sabías que el alcohol iba a destruirte.

R.-¡No! Siempre tuve confianza en mi ángel tutelar. El perdón, el indulto…no llegó a tiempo.

V.-Sí la angustia.

R.-Nunca me abandonó. No te engañes. ¡Nunca! Desde mi adolescente desilusión amorosa fui un amargado. La duda, en eso, sólo en eso, nunca me acompañó. ¡Y mi casamiento a punta de pistola!

V.-Nulo. Canónicamente nulo. ¡Debiste pedirlo!

R.-Me daba miedo. Siempre lo tuve. A ella, a la mujer, al fracaso. Ese miedo me hacía agresivo como un torpe animal rabioso. ¡Qué vergüenza!

V.-¡Te arrepentiste tanto! Y rezabas, a tu modo, como en la Cartuja de Valldemosa.

R.-¡Otros ojos, otra boca, otras manos… que me empujen al silencio y la paz!

V.-Vázquez Díaz te retrató vestido de cartujo.

R.-Sí, pero por fuera. Mi interior era pagano y estúpido. Ya nada podía recuperarme. De hecho volví a París para dejarla, amante fría y distante, que no quiso retenerme.

V.-Chauvinismo. No eres francés.

R.-Desde luego. La Belle Époque fue gala, huidiza, prebélica. Yo dormía, si era posible, oprimiendo contra mi pecho un crucifijo.

V.-El de marfil que te regaló Amado Nervo. Está en tu foto pre sepulcral.

R.-¡Qué feo descanso!

V.- Ya llegas al fin.

R.- O al comienzo. El honor de saberse tan profundamente nada, ceder al mal y no atreverse a terminar.

V.- ¡Rubén!

R.- Lo habría hecho mil veces otro Rubén sobrio. Fui a Guatemala, alagué al tirano, odié a Rosario, ofendí a Francisca… en tan corto espacio de tiempo que se me imbrica como escamas.

V.- Y te fuiste a morir a León. Como regresando al seno materno.

R.- Ya sin poder amar la poesía. El auténtico amor de mi vida. “Yace en reposo aquel amor no dichoso…”.

V.-“Al despertar yo tenía la mano trémula y fría puesta sobre el corazón”.

R.- En vano busqué a la princesa, que estaba triste de esperar.

V.- ¡Pero habías seguido a Hita, el tibio Arcipreste! Mantenencia y yacencia…con hembra placentera.

R.- No siempre. A veces me mentía, como afirmando que la belleza no es siempre la verdad.

V.- Eres un universo de universos y tu alma es fuente de canciones. Cierra los ojos.

 

((Entran en escena todos, con vendas en los ojos, hacen una sencilla coreografía y salen).

 

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(Del centro de la hoguera se alza Rubén, melancólico).Resultado de imagen de hoguera con alguien

 

R.-Juan Ramón, amigo. Viajaste a América, de la que procedo y a la que simbolizo, en 1916. Cuando yo moría. ¿Viniste a verme morir, para hacer unos versos blancos de mi lecho y mi ventana, como hiciste con Giner de los Ríos?

 

(Contesta una calidad voz, de JRJ).Resultado de imagen

JRJ.-Mar, soledad, eternidad, plenitud. Y esos versos de la inútil poesía: Creí de nuevo en ella… Y se quitó la túnica y apareció desnuda toda… ¡Oh poesía de mi vida, poesía desnuda, mía para siempre!

R.-Valle, ¿te gusta? Dicen que eres la cumbre de la prosa modernista.

V.-Y ambos dos vosotros del poema. Mi marqués, sí. Musical y sensual. Bradomín siempre busca la mejor rosa, en los labios de la mujer.

B.-Una religión.

R.-¿Religión verdadera? ¡Todas! Lo dijo Unamuno.

V.-¡Y el Papa Francisco!

 

(Cambio de ritmo en el escenario. Sombras al fondo. Luces de color. Como en los primeros compases de la obra.).

 

V.-Ahí están Max Estrella y tu poeta.

MM.-El tuyo, Ramón.

V-El nuestro, Manuel. ¿Qué opinas, Darío?

R.-Sí, el mar, claro… Pero ahora estoy con Verlaine. En la ciudad de las ciudades.

V.-Allí casi te ignoran. Como tú ignoraste a Juan Gris y a Picasso. Demasiada luz.

R.-Cierto. Olas gigantescas.

MM.-Y qué mayor marejada que ese modernismo, querido Rubén. Retador.

V.-Estupendo.

R.-Me vuelvo al callejón del gato, en tierra firme. Aunque tiene los ojos de alga. Salimos con el libro hecho de este encuentro.

MM.-El 23 de abril también en 1616, murió el Inca Garcilaso. ¡Lo habéis olvidado!

 

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EL JARDÍN QUEMADO

Esta foto de Javier Barbancho en el Parque de Doñana muestra lo que aún es la reserva ecológica más importante de Europa. los hombres de negro que burocratizan el patrimonio mundial vienen ya a mir…

Origen: EL JARDÍN QUEMADO

EL JARDÍN QUEMADO

Flamencos en el Parque de Doñana. | Javier Barbancho

Esta foto de Javier Barbancho en el Parque de Doñana muestra lo que aún es la reserva ecológica más importante de Europa. los hombres de negro que burocratizan el patrimonio mundial vienen ya a mirar con lupa lo que pasa, y, si Dios o los mitos no lo remedian, Doñana acabará siendo eso que digo, un jardín quemado, título que da el gran Juan Mayorga a una de sus excelentes piezas teatrales. Aquí en Batuecas, como decía el insigne Campmany, da más o menos lo mismo. Salvo una panada de pirados a los demócratas del jaleo y el interés se les da una higa -El Brocese dixit en su proceso inquisitorial- lo que pase con otros mundos que no sean el suyo. La inmunda política de 2016 puede acabar en cenizas, las de los principios de la convivencia pacífica, cada vez más lejana, la quiebra del estado de derecho, cada vez más profunda, alimentado el fuego por el cachondeo macarra de los liderillos nacionalistas o centralistas, la opresión fiscal ad nauseam y la nada democrática expedición de normas que son ya una losa incomprensible e inamovible.

El jardín quemado, ahora más previsible con el dragado del Guadalquivir, las explotaciones mineras y gasísticas,  la desecación de los acuíferos fomentada por la mano negra del humano codicioso o ignorante, el incremento destructivo de infraestructuras, transporte, turismo incontrolado, y para rizar el rizo más refinería y oleoducto de Repsol el depredador, alumno aventajado de las 7 hermanas, que no son de la caridad precisamente.

En fin, que vamos hacia el progreso, o sea, a la miseria, porque cada vez estamos más contaminados y más cabreados. Como dicen que dijo Groucho: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.”

“Cuando muera quiero que me incineren y que el diez por ciento de mis cenizas sean vertidas sobre mi empresario.”

 

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La historia, dentro de otros cuarenta años, ya no lo será. Otros diseñarán el ciclo y plantarán otros jardines, posiblemente de plástico, perfecto y robótico. Estos blog quieren sacar la cabeza para respirar aires más o menos dialécticos y, con una voz personal, mostrar lo que ve. Para poder seguir un camino.De momento, con noticias como esta vamos a tumbos, cegados por este absurdo sol del 31 de diciembre.

¿Será verdad esa premonición de Luis Alberto de Cuenca, de que una mayoría de nosotros somos el residuo de la especie, porque casi todos los buenos murieron en las guerras continuas que mantiene esta pobre especie desde hace tres mil años, y nosotros descendemos de los torpes y cobardes y lisiados?

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Aunque las auténticas enseñanzas son éstas:Resultado de imagen de guerra

 

IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

RPF O LA CASA DE LOS HORRORES 8 diciembre 2016 –IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES–   Foster Wallace se volvió más loco de lo que afortunadamente estaba intentando desentrañar los rituales de la H…

Origen: IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

RPF O LA CASA DE LOS HORRORES

8 diciembre 2016

IRPF O LA CASA DE LOS HORRORES

 

Foster Wallace se volvió más loco de lo que afortunadamente estaba intentando desentrañar los rituales de la Hacienda USA, que, comparada con la española, es una casita de muñecas. Los manuales del IRPF, que suena a mortuorio, son tan crípticos que ni Javier Sierra podría encontrar una explicación, y mira que está capacitado para ello, que hasta ve alfabetos en los dibujos y figuras en las letras.

 

 

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Por cierto, estoy releyendo ‘El maestro del Prado’, y lo paso la mar de bien, espectador de un paisaje tan aparentemente elaborado y tan lleno de tópicos pseudo culturalistas como los que en mi otra edad alentaba nuestra Escuela de estudios esotéricos (EEE). Tópico no es un término despectivo, y lo aclaro porque no escribo para iniciados. Y lo de pseudo… viene a cuento del esfuerzo en imbricar formas de pensamiento heterogéneas, como si a los aborígenes quisiéramos educarles tirando libros sobre sus cabezas desde helicópteros.

 

 

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Lo de la renta es, cada año, un memorial de angustias. Los pobres autónomos se miran en las aguas turbulentas, y ven su torturada efigie perseguida por los demonios. La luna no riela, lo que se refleja en las casillas de esos impresos ahora virtuales es un dedo corazón haciendo la higa: ‘Esto no desgrava, esto no deduce, párrafo tal del epígrafe tal partido por dos, y como te pases te fundo, que te tengo fichado, pringadillo’.

 

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Por ejemplo, lo de las amortizaciones. Un autónomo pide un préstamo para comprar su oficina, y no puede deducirse las cuotas. Sólo una extraña cosa de ínfimo porcentaje que se llama ‘amortización. Alguien descubrió en Hacienda que la hipoteca para adquirir un local de negocio u oficina o despacho podía suponer un fomento de la inversión y un estímulo para el ahorro, y decidió, desde su alto triclinio, como Eneas narrando la Eneida, que por eso se llama así, que ‘verdes las han segado’, y que de alegría nada. El indigno Shakespeare ya advirtió en uno de sus ‘reyes’:’ A nadie encontrarás aquí que no tenga el rostro triste y sombrío’. Justo. Foster Wallace emplea quinientas páginas en encontrar una sonrisa en el tinglado de los tributos, y ni con novela, historias alternadas, protagonistas infiltrados…Allí todo es llanto y crujir de dientes.

 

Portada

 

Hacienda se queja de la economía sumergida, y la economía sumergida se cisca en Hacienda. Los que estamos controlados, tipo Gran Hermano, vamos alimentando el monstruo cada año, y Leviatán engorda, devorando de vez en cuando réprobos, como corresponde a los pecadores.

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El Estado persigue con el látigo en la mano, como los pésimos maestros de Dickens a los niños huérfanos, que somos todos más o menos, porque no hay asesor que lo resista.

Y encima todas las instituciones, protegiéndose a sí mismas, se congratulan o compinchan: los SER, los multazos, las tasas, los IBIS o catastrazos, los saraos, las cámaras, las retenciones, los IVAS. ¡Ah, los IVAS! Poco es el veintiuno. Más castigo debería haber al comercio de esta carne podrida que es el laborioso autónomo. ¡Leña al mono! Pero de deducirse gastos tan evidentes como las cuotas de una hipoteca por adquisición de oficina o local, nada. ¡A amortizar, que son dos días!

Pero no olviden los contribuyentes: ¡qué acertado nominalismo, digno de San Anselmo y sus argumentos ontológicos! que ser invocado al Sancta Santorum hacendístico, o sea, requerido por el Altísimo, léase AEAT, dignifica, le transforma en ente digno de atención, con uno o más funcionarios dedicados a su espulgue.

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¡Con razón quieren todos los autonómicos la transferencia del poder, además de los dineros! Esa es la clave, junto con la muerte, de la necesidad que guía el paso del hombre sobre la Tierra. ¡Ah, el poder! Ahora que el gran Kirk Douglas cumple cien añs viene a cuento recordar esa frase del magnífico guionista Dalton Trumbo: «Esa oscura ansia de poder que acecha en todos nosotros, esa perversión del amor que es secuela inevitable del poder, el perverso, exquisito placer del poder absoluto”. ¿Y qué poder más absoluto que meterte las manos en el bolsillo y rascártelos cataplines?

Mientras no te llame Hacienda no eres nadie, chaval.

Te vas a enterar de las cosas que existen en ese mundo auténtica esotérico de la fiscalidad, Hacienda Pública lo llaman, y es que es un poco ramera. Hay cosas, libros, apuntes, sustratos, copias, registros, que te exigen los cancerberos de las mazmorras, verdugos del orden, que no has oído nombrar en tu vida, y cuya inteligibilidad y atención absorberían, como propia del vampirismo de sus mandantes, las 24 horas de tu tiempo, una burocracia que iluminaría tu impuro, indigno trabajo de mal ciudadano y peor pagador.

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Pero ojo al dato, que decía El Butanito, que la ignorancia del follón no impide su cumplimiento y ellos tienen siempre razón. Monopolio de la violencia, más o menos jurídico, o con más o menos Weber en la calle, sótanos de la moderna Inquisición, castillo de Kafka, surrealismo de Welles pasado por el gabinete de Caligari.

Y no vale eso de echar la culpa a un Ministerio cuya imaginación se queda en aumentar impuestos y controlar hasta las fotocopias del autónomo. De eso nada: lo que te parece patético ejemplo de incompetencia es en política pura fantasía, talento a raudales. ¡Vaya gestores nos han llovido de las urnas y componendas!

 

Monedas y billetes

Menos mal que aún no gobiernan -es un eufemismo- los otros, bocazas a topa y seguidores del falso paraíso, los que quieren aumentar aún más el gasto público y los impuestos. Ni Nostradamus ha predicho tanta catástrofe bien o mal traducida, como hizo la EEE en un librito del 82, cuando la guerra de Las Malvinas, que envío a quien me lo pida.

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Franqueo o sellos incluidos. De los que me quedan de la colección antes de que sea confiscada.

 

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Eso sí, gratis, pero con gastos de envío a su cargo.

Que desgrava.

 

 

EL RECORTE QUE PIDE BRUSELAS Y TODA ESPAÑA,… A GRITOS

En FAMILIA

POR FIN CONFIRMAMOS A LOS VIVIDORES:

Cargos

Número

Diputados y senadores

650

Parlamentarios autonómicos

1.206

Alcaldes

8.112

Concejales

65.896

Diputados provinciales

1.031

Cargos de confianza en diputaciones

970

Responsables de cabildos y consejos insulares

139

Consejeros Valle de Arán

13

Mancomunidades

2.800

Políticos contratados como cargos de confianza

40.000

Políticos empleados en empresas públicas o con participación estatal

131.250

Políticos en la Unión Europea

1.100

Políticos en embajadas autonómicas

940

Políticos en el Consejo de Estado

60

Políticos retirados con pensiones

1.600

Tribunal de Cuentas

120

Consejos económicos y asesores

4.800

Defensores del pueblo, menor, mujer, etc

900

Observatorios y entes asesores

2.600

Fundaciones públicas

1.600

Sindicalistas liberados

65.130

Representantes Patronales

31.210

Cámaras de comercio

6.000

Cargos políticos en la Tesorería General de la Seguridad Social

800

Cargos políticos en el INEM nacional y regionales

2.400

Cargos políticos en entidades educativas

1.900

Instituto Cervantes

80

Cargos políticos en embajadas nacionales

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